Armen

1961. Il a vingt-cinq ans et une formation littéraire en poche. La mer l'appelle, irrépressiblement. L'appelle tant et si bien qu'il met les voiles et pose ses valises à l'ouest de l'île de Sein, dans le phare d'Armen. Sur son rocher (immergé à marée haute), il tient un journal des brumes et de son âme – et trouve son lieu, celui où l'on devient soi-même.
⛯ Avec pour seuls compagnons trois livres de chevet (un album de Vermeer, un autre sur un monastère et un recueil de Reverdy) et deux comparses peu diserts qui assurent la relève (il donnera le nom de l'un d'entre eux à son fils, l'artiste Clet Abraham), Jean-Pierre Abraham sublime ses journées de labeurs, ses frayeurs, sa solitude et ses rêveries nocturnes. Lignes après lignes, le gardien se fait guetteur de son être, traqueur du fond de soi. Et nous entraîne dans la quête abyssale et méditative de l'isolement choisi. Quand sa plume se fait existentielle, ses mots sont d'une justesse indicible et l'on voudrait tous les graver pour qu'ils jalonnent notre vie.