- EAN13
- 9782402026727
- Éditeur
- FeniXX réédition numérique (COOP Breizh diffusion)
- Date de publication
- 1995
- Langue
- français
- Langue d'origine
- français
- Fiches UNIMARC
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Livre numérique
« Mon fils est un poète », confiait mon père, entre deux donnes, à ses
partenaires de cartes, sans admiration, Dieu merci, ni étonnement, en isolant
le mot pour en accentuer l’étrangeté, souligner qu’il s’agissait d’une
fatalité à laquelle, bon gré mal gré, il se soumettait. Il se serait servi de
la même intonation s’il avait déclaré que j’étais contrebandier, ou moine
(moines et contrebandiers, les poètes ne le sont-ils pas ?). Il aurait en tout
cas annoncé avec plus de fierté que j’étais guichetier dans une banque ou
rédacteur dans un ministère. Puisque j’étais poète, à mon âge, cela ne le
regardait plus. Lorsque répondant à son interrogation tantôt muette, tantôt
détournée, je lui avouais que l’exercice de la poésie nourrit peu son poète,
suscite même plus de dépenses d’argent qu’il n’attire de rentrées, que, somme
toute, la poésie est une distraction de riche, il plissait les lèvres comme
s’il flairait quelque malhonnêteté. « Ça sert alors à quoi si ça ne rapporte
pas ? » s’enquérait-il soudain à découvert. Je m’esquivais par un bougonnement
agacé, par un haussement d’épaules. Il n’aurait pas compris que la poésie aide
à vivre parce que, justement, elle ne sert à rien.
partenaires de cartes, sans admiration, Dieu merci, ni étonnement, en isolant
le mot pour en accentuer l’étrangeté, souligner qu’il s’agissait d’une
fatalité à laquelle, bon gré mal gré, il se soumettait. Il se serait servi de
la même intonation s’il avait déclaré que j’étais contrebandier, ou moine
(moines et contrebandiers, les poètes ne le sont-ils pas ?). Il aurait en tout
cas annoncé avec plus de fierté que j’étais guichetier dans une banque ou
rédacteur dans un ministère. Puisque j’étais poète, à mon âge, cela ne le
regardait plus. Lorsque répondant à son interrogation tantôt muette, tantôt
détournée, je lui avouais que l’exercice de la poésie nourrit peu son poète,
suscite même plus de dépenses d’argent qu’il n’attire de rentrées, que, somme
toute, la poésie est une distraction de riche, il plissait les lèvres comme
s’il flairait quelque malhonnêteté. « Ça sert alors à quoi si ça ne rapporte
pas ? » s’enquérait-il soudain à découvert. Je m’esquivais par un bougonnement
agacé, par un haussement d’épaules. Il n’aurait pas compris que la poésie aide
à vivre parce que, justement, elle ne sert à rien.
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