Migrations

Les peuples asservis perdent un bien plus précieux que leur liberté : ce qu’on
appelait jadis leur âme, ce qu’on nomme aujourd’hui leur identité. Au XVIIIe
siècle, pour fuir la domination des Turcs, des milliers de Serbes émigraient
dans l’empire voisin, l’Autriche. Mais beaucoup d’entre eux rêvaient d’une
terre plus lointaine, slave et orthodoxe comme la leur, où ils pourraient
refaire leur vie : la Russie. Migrations est le roman de cette diaspora. C’est
aussi le poème de toutes les espérances et de toutes les nostalgies, le chant
des patries perdues et des paradis qui se dérobent. Au-delà de l’anecdote
historique, un sentiment de profonde mélancolie parcourt le livre, lui donne
une dimension universelle. Du malheur de notre condition, Tsernianski ne
conclut pas à l’absence de dieux. Au contraire, une divinité perfide, qu’il
nomme le hasard comédien, semble se jouer cyniquement du sort des individus et
des peuples. Il n’y a pas d’Orient salvateur. La terre promise n’existe pas.
Il faut lire Migrations comme on lit Melville ou Tolstoï, en se laissant
porter par le flux des mots, la houle des phrases, le rythme sourd, obsédant,
qui ponctue cette grande fresque romanesque.